Tutti ricordano il 2015 come l'anno in cui i cinema cercavano disperatamente l'erede di Katniss Everdeen, ma la verità su Maze Runner - La Fuga è molto più amara di quanto i dati del botteghino vogliano ammettere. Si pensa spesso che questo secondo capitolo sia stato il ponte necessario per espandere un universo narrativo claustrofobico verso un'epica post-apocalittica di ampio respiro. Io dico che è stato l'esatto contrario. Invece di costruire sulle fondamenta solide del mistero originale, la produzione ha scelto di smantellare l'identità della saga per inseguire i cliché dei film di inseguimento con gli zombie. Il pubblico ha accettato l'azione frenetica come un'evoluzione naturale, senza rendersi conto che stavamo assistendo al preciso momento in cui una premessa geniale veniva sacrificata sull'altare della genericità hollywoodiana. Non è stata un'espansione, è stata una ritirata strategica verso territori già battuti da troppi altri franchise.
La perdita di identità in Maze Runner - La Fuga
Il problema principale non risiede nella qualità tecnica delle riprese o nella recitazione di Dylan O'Brien, che fa del suo meglio con ciò che ha. Il punto è che questo film ha rotto il patto con lo spettatore. Il primo capitolo funzionava perché era un esperimento psicologico collettivo racchiuso in una geometria impossibile. Una volta fuori dal labirinto, ci si aspettava una risposta politica o filosofica coerente. Invece, la narrazione ci ha scaraventati in un deserto bruciato dove le regole della logica interna sono evaporate più velocemente dell'acqua sotto il sole della Zona Bruciata. Molti critici all'epoca elogiarono il cambio di passo, ma se guardi bene le cuciture della sceneggiatura, noti che la tensione non deriva più dal dilemma morale dei personaggi, bensì da quanto velocemente riescono a correre lontano da creature che avremmo potuto trovare in qualsiasi altro horror di serie B. Non dimenticare di leggere il nostro recente approfondimento su questo articolo correlato.
I difensori della pellicola sostengono che il materiale originale di James Dashner fosse difficile da adattare fedelmente a causa della sua natura astratta e cerebrale. Questa è una scusa comoda che maschera una pigrizia creativa sistematica. Sostituire le sfumature di un'organizzazione complessa come la WICKED con i tratti di un cattivo da cartone animato non è adattamento, è semplificazione coatta. Nel tentativo di rendere la storia accessibile a chiunque non avesse mai aperto un libro, il regista Wes Ball ha finito per alienare proprio quella base di fan che cercava qualcosa di diverso dal solito scenario post-nucleare. La complessità del tradimento di Teresa, che nel romanzo ha radici psicologiche profonde e disturbanti, qui viene ridotta a un colpo di scena telefonato che non lascia cicatrici emotive.
L'illusione del movimento perpetuo
C'è un'idea diffusa secondo cui un film d'azione che non si ferma mai sia automaticamente un film avvincente. Questa pellicola ne è la smentita più fragorosa. Se analizzi la struttura delle scene, ti rendi conto che siamo di fronte a un loop infinito di fuga, cattura e nuova fuga che non aggiunge nulla alla comprensione del mondo circostante. Si corre perché bisogna correre, non perché la meta abbia un peso reale nell'economia della sopravvivenza dei protagonisti. Questa è l'essenza della crisi del cinema young adult di metà decennio scorso: la convinzione che il dinamismo visivo possa sostituire la profondità dei temi trattati. Non basta mostrare grattacieli distrutti e navi arenate nella sabbia per creare un'atmosfera; serve un motivo per cui quel mondo debba interessarci oltre l'estetica della rovina. Per un altro punto di vista su questa notizia, leggere il recente articolo di Rockol.
Mentre guardavo i ragazzi muoversi tra le macerie, mi chiedevo spesso dove fosse finita l'urgenza etica che rendeva il labirinto così terrificante. Lì, ogni scelta aveva un costo umano. Qui, il costo è puramente coreografico. Si ha l'impressione che i personaggi siano diventati pedine di un videogioco dove il livello di difficoltà aumenta solo perché i nemici diventano più veloci, non perché le sfide morali si facciano più pressanti. È un peccato, perché il cast aveva una chimica naturale che avrebbe meritato dialoghi più taglienti e situazioni meno stereotipate. Invece di esplorare cosa significhi crescere in un mondo che ti ha usato come cavia da laboratorio, il film preferisce concentrarsi su come scivolare giù da un vetro rotto prima che un mostro ti afferri la caviglia.
Il mito della fedeltà necessaria
Gli scettici diranno che il cinema ha i suoi ritmi e che la fedeltà al libro è un feticismo da lettori accaniti. Mi dicono che il grande pubblico vuole spettacolo, non riflessioni sulla manipolazione della memoria. Io rispondo che il pubblico è molto più intelligente di quanto i produttori di Los Angeles vogliano credere. Se guardiamo a successi contemporanei che non hanno avuto paura di mantenere una certa densità intellettuale, capiamo che il fallimento di questo sequel non è stato deviare dalla trama, ma deviare dallo spirito dell'opera. Hanno tolto il mistero per metterci il rumore. Hanno tolto la paranoia per metterci l'adrenalina a basso costo. Quando elimini la componente di indagine che rendeva speciale la saga, quello che ti resta è uno scheletro che assomiglia a mille altri film visti e dimenticati dopo una settimana.
Prendiamo ad esempio il trattamento della WICKED. Nel primo film era un'ombra minacciosa, un'entità che sollevava dubbi sulla necessità del male per un bene superiore. In questa seconda iterazione, diventa una multinazionale del crimine priva di sfaccettature. Questa trasformazione è il sintomo di una paura cronica degli studi cinematografici: la paura dell'ambiguità. Se il cattivo non è chiaramente identificabile e odiabile, temono che il quattordicenne medio si annoi. Ma è proprio quell'ambiguità che ha permesso a storie simili di restare nell'immaginario collettivo per decenni. Togliendo il dubbio, hanno tolto il sapore.
Un’eredità di opportunità sprecate
Guardando indietro, il film rappresenta lo spartiacque definitivo tra il cinema che osa e il cinema che si accontenta. Non è un brutto film in senso tecnico — la fotografia è curata, il montaggio è serrato — ma è un film vuoto. È l'equivalente cinematografico di un pasto pronto che sembra squisito sulla confezione ma che ti lascia affamato mezz'ora dopo averlo consumato. La cosa che mi fa rabbia è che i pezzi per fare qualcosa di memorabile c'erano tutti. C'era un budget generoso, un universo già stabilito e un cast di giovani promesse che avrebbero potuto portare sulle spalle un dramma molto più cupo e stratificato.
Abbiamo invece ricevuto un prodotto standardizzato, levigato per non offendere nessuno e per scivolare via senza intoppi verso il terzo capitolo. La narrazione non si interroga mai seriamente sul trauma di questi adolescenti. Non esplora il senso di colpa di chi è sopravvissuto mentre i compagni morivano tra le mura del labirinto. Tutto viene soffocato dal fragore delle esplosioni e dalle grida dei "Cranks". Si è scelta la strada della facilità, convinti che la velocità d'esecuzione potesse nascondere la mancanza di sostanza. Ma il tempo è un giudice implacabile e, a distanza di anni, ciò che resta non è l'emozione di una scoperta, ma il ricordo di una lunga, stancante e alla fine inutile corsa verso il nulla.
La vera tragedia di questo progetto non è stata la sua esecuzione, ma la sua totale mancanza di coraggio nel voler essere qualcosa di più di un semplice riempitivo stagionale. Abbiamo scambiato un enigma filosofico con un inseguimento nei corridoi e abbiamo chiamato questo progresso.
Non abbiamo mai davvero lasciato il labirinto; abbiamo solo cambiato i muri con il vuoto di un deserto senza fine.
